До -40% на Givenchy! 16-17 декабря!
/
Магазины
Корзина
Ваша корзина пуста
Товар добавлен в корзинуОформить заказ

Культура

Поэтические чтения

21 марта 2011, 14:00 | Елена Евстратова

Поэтические чтения
19 выбрали

Мне точно известно: на нашем портале много любителей поэзии. Друзья! Сегодня наш день! Именно 21 марта весь мир отмечает День Поэзии.

Начнем с того, что, собственно, это вообще такое – поэзия? Для этого обратимся к Толковому словарю живого великорусского языка Владимира Даля:

"ПОЭЗИЯ ж. изящество в письменности; все художественное, духовно и нравственно прекрасное, выраженное словами, и притом более мерною речью.

Поэзией, отвлеченно, зовут изящество, красоту, как свойство, качество, не выраженное на словах, и самое творчество, способность, дар отрешаться от насущного, возноситься мечтою, воображеньем в высшие пределы, создавая первообразы красоты; наконец зовут поэзией самые сочиненья, писанья этого рода и придуманные для сего правила: стихи, стихотворения и науку стихотворства".

Конечно же, сегодня мы в большей степени говорим о стихах. Для меня стихи – как воздух. Они дарят жизнь, я дышу ими и упиваюсь их ароматом. Наверное, поэтому я очень трепетно отношусь к стихам. И храню их в памяти с величайшей осторожностью: одно неверно запомненное слово (да что слово – звук!) способно убить это хрупкое творение. Но сегодня, в честь такого замечательного дня, я хочу поделиться с вами избранными своими сокровищами. Давайте сегодня устроим поэтические чтения, в которых каждый поделится тем, что наиболее дорого его сердцу. Итак, я начинаю…


Хуан Рамон Хименес. Одинокий друг

Ты меня не догонишь, друг.
Как безумец, в слезах примчишься,
а меня - ни здесь, ни вокруг.
Ужасающие хребты
позади себя я воздвигну,
чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути
позади себя уничтожить, -
ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг.
Я, возможно, вернусь обратно,
а тебя - ни здесь, ни вокруг.


Игорь Северянин. Письмо хорошей девушки

Милый, добрый! Пожалейте
Бедную свою пичужку:
мельницу сломали нашу,
Нашу честную старушку.

Больно. Тяжко. Бестолково.
Все былое рушат, губят.
Люди ничего святого,
Дорогого нам, не любят!

Знали б вы, как я тоскую!..
Потоскуемте же вместе…
Может быть, теперь пивную
Выстроят на этом месте?!..

Пустыне смеют, – я сломаю!
Отомщу за честь старушки!
Добрый, милый! вы поймите:
Няня!.. мельница!.. игрушки!..

И ты шел с женщиной…

И ты шел с женщиной, — не отрекись. Я все заметила, — не говори.
Блондинка. Хрупкая. Ее костюм был черный. Английский. На голове —
Сквозная фетэрка. В левкоях вся. И в померанцевых лучах зари 
Вы шли печальные. Как я. Как я! Журчали ландыши в сырой траве.

Не испугалась я,-— я поняла: она — мгновение, а вечность - я 
И улыбнулась я, под плач цветов, такая светлая. Избыток сил 
В душе почувствовав, я скрылась в глубь. Весь вечер пела я. Была — дитя.
Да, ты шел с женщиной. И только ей ты неумышленно взор ослезил.


Арсений Тарковский. Я так давно родился…

Я так давно родился,
Что слышу иногда,
Как надо мной проходит
Студеная вода.
А я лежу на дне речном,
И если песню петь -
С травы начнем, песку зачерпнем
И губ не разомкнем.

Я так давно родился,
Что говорить не могу,
И город мне приснился
На каменном берегу.
А я лежу на дне речном
И вижу из воды
Далекий свет, высокий дом,
Зеленый луч звезды.

Я так давно родился,
Что если ты придешь
И руку положишь мне на глаза,
То это будет ложь,
А я тебя удержать не могу,
И если ты уйдешь
И я за тобой не пойду, как слепой,
То это будет ложь.


Олег Митяев. Романс

Холодное и круглое, как слово "далеко", 
Сорвется с ветки яблоко и стукнется легко, 
Как лодка деревянная в причал сырой ночи,
А сердце окаянное смолчит.

Но вы к окошку подойдете, и окажется,
Совсем не яблоко катилось по траве, 
Что в этот раз все наяву и вам не кажется
Все то, что вы давно придумали себе.

Единственный в галактике желанный поздний гость.
Стоит в саду под яблоней и плащ его, и трость. 
И снова повторяется тот спор, случайный спор, 
О чем - не помню до сих пор. 

Но все казалось вам и скучным, и медлительным, 
И вы сбежали мимо мглы осенних вод. 
Ах, как свободны были вы и восхитительны! 
И очень жаль, что это знали. Ну и вот... 

На лед со стуком падают, унылы и робки,
Листки, как опустевшие от спичек коробки, 
Как бабочки засохшие, бессильные уже 
Придать восторженность душе. 

И вы к окошку подойдете, и окажется,
Что это яблоко катилось по траве. 
А вам покажется, в который раз покажется 
Все то, что вы давно придумали себе.


А что значит поэзия для вас? Какие стихи вы бережно храните в вашей памяти?

Елена Евстратова, etoya.ru

Фото: mityaev.ru, wikipedia.org, alvaradopubliclibrary.org

Релевантные товары в Online-магазине:

Гель для душа FLEUR DE VIGNE

Caudalie

791 руб. 1 130 руб.

MAGNOLIA NOBILE Гель для душа

Acqua di Parma

от 3 420 руб.

BAL D`AFRIQUE Гель для душа

Byredo

от 3 612 руб.

Комментарии (86)

  1. Перфекционистка  |21 марта 2011, 14:11#

    Обожаю творчество Пушкина и Есенина!!!

    • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:12#

      Поточнее, пожалуйста :)

    • bagira331  |21 марта 2011, 14:15#

      Леночка, чУдная статья и подборка прекрасная! ))))) С удовольствием почитала.
      Северянина люблю.... надрывный он такой часто, хоть прям плачь!
      А ещё Ахматову люблю.... ну, ту вообще в черные полосы своей жизни постоянно читаю, нет -- читаЛА, хочется верить ))))))))

      • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:53#

        Северянин для меня - это святое!

      • Karina  |21 марта 2011, 14:18#

        Любимые поэты Лермонтов и Гамзатов. Еще очень нравятся стихи Галича и Блока.

        • Казя  |21 марта 2011, 14:19#

          Бережно отношусь к творчеству Пастернака (в приложении к "Живаго") и немного Бродского (пишу "немного" потому что вопрос же о памяти? А я не стараюсь их фиксировать так, что бы цитировать затем)

          Из недавнего, того, что очень сильно тронуло - стихи Аргентинца Хуана Хельмана. В одной из передач, на канале Культура, я услышала их в прочтении Юрия Норштейна и очень заинтересовалась. А потому, спросила у нашего представителя Испоноязыного мира и культуры, Кати - Киттен, и она для меня нашла перевод!

          Пишу я стихи
          размером каким-нибудь допотопным.
          Ну, скажем, александрийским или четырёхстопным.
          И вдруг - не лезет в строку наречье.
          Не лезет, как ни верчу,
          а выбрасывать я его не хочу,
          об этом не может быть и речи.
          Но стих-то - с увечьем,
          и уже не излечишь его междометьем,
          и трепыхается он, как живой,
          как птица в силке, или рыбина в сетях.
          И надо ему помочь, и невмочь...
          И чувствую я тогда, что наверное лучше
          каменотесом быть например,
          или птичкой певучей,
          что поет себе так, без всяких размеров,
          ну скажем воробушком серым.
          Клевать себе зёрна, чинить себе гнёзда,
          на воробьиху щериться грозно.
          Ну кто приказал мне кидаться в омут
          наречий, созвучий и двоеточий,
          строить дворцы из словесного лома
          и воевать с глаголами ночью,
          когда интересней занятие есть, между прочим?
          Ведь я же простецкий парень
          в брюках и рыжей ковбойке!
          Не хуже другого спляшу я в паре с девчонкой бойкой.
          И кто приказал мне идти переулками фраз
          под обстрелом мной же придуманных анютиных глазок,
          прячась от несуществующих капель несуществующего дождя,
          с известными рифмами раскланиваясь, проходя мимо,
          как со знакомыми девушками, и как жених на углу поджидать её,
          единственную, неповторимую, новую, злую, хорошую рифму мою?
          А если она не придёт? А если запоздает?
          Сколько я передумаю, перестрадаю...
          Уж не случились ли с ней чего?
          Уж не попала ли под трамвай она?
          Нет.
          Если нельзя воробьем, то, лучше каменотёсом быть,
          или дрова рубить, или туристов возить на лодке
          так, чтобы от вёсел гудели плечи.
          Ну пусть не лучше, но легче!
          Послушай, друг мой суровый,
          Прошу я тебя, как брата,
          давай поменяемся!
          Я подарю тебе музыку слова,
          а ты мне - кирку-лопату.
          И в поте лица искуплю я грехи свои,
          и забуду я рифмы, глаголы, кавычки,
          но только немного, немного оставь мне от этой проклятой привычки -
          писать стихи.

          Стоит добавить, что Хельмана у нас в стране пока не печатают, хотя в 2007 году ему была присуждена премия "Сервантеса" (при этом, поэту уже "за 60-т" =)).

          • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:38#

            Казя!!!! Это чистый восторг!!!! Грандмерси!

            • Казя  |21 марта 2011, 14:48#

              Я когда услышала, долго находилась в состоянии "немоты" ибо в принципе, как мне кажется, его вопросы переложить можно на многие профессии, в которых есть постулат "твори тогда, когда не можешь не творить" и еще вспоминается синопсис от Скорсезе "я хочу быть распятым Господи", когда читаю последние строчки

              Послушай, друг мой суровый,
              Прошу я тебя, как брата,
              давай поменяемся!
              Я подарю тебе музыку слова,
              а ты мне - кирку-лопату.
              И в поте лица искуплю я грехи свои,
              и забуду я рифмы, глаголы, кавычки,
              но только немного, немного оставь мне от этой проклятой привычки -
              писать стихи.

              Еще раз спасибо Киттен, за то, что нашла перевод!

              • нат69  |21 марта 2011, 18:46#

                Казя, тоже люблю Пастернака...А " Живаго" один из ,,,,,,

              • Belena  |21 марта 2011, 14:55#

                !!!!! Вам с Катей спасибо огромное за это!
                Вот после этого точка и все, слов не надо больше!

              • ВладиВера  |21 марта 2011, 14:22#

                Согласна с вами,Елена. Я тоже храню в памяти очень бережно и трепетно самые прекрасные для меня стихи. В школе мне часто приходилось выступать со стихотворениями на поэтических вечерах памяти великих поэтов, в праздник победы перед ветеранами. Но самые мои любимые стихотворения даже не приходилось учить,они запоминались сразу,мгновенно,с первого взгляда,первого прочтения,и хранятся в памяти до сих пор,неувядающие с годами.

                • Vera0305  |21 марта 2011, 14:24#

                  Я очень люблю творчество Елены Исаевой. Мастерски простой слог (это особый талант) и удивительная пронзительность и глубина...
                  http://www.isaeva.ru...

                  ***
                  Ты звонишь мне с Монмартра.
                  Для меня – всё равно что с Венеры.
                  Хотя слышно, как будто
                  На кухне соседской сидишь.
                  Дождь почти перестал.
                  Облетают московские скверы.
                  Я России не знаю,
                  А что говорить про Париж?..
                  Знаю только Москву.
                  В тёмно-красной потёртой ветровке
                  Исходила её, в бурых лужах печали топя.
                  Я любила тебя
                  На Арбате и на Маяковке.
                  И пока они есть,
                  Они помнят меня и тебя.
                  Я любила тебя
                  И на Чистых, и на Патриарших…
                  Слишком дорого это –
                  Молчать-то, с Монмартра звоня, -
                  Говори, не молчи.
                  Мне теперь уже больше не страшно,
                  Потому что в Москве
                  Уже некому бросить меня.

                  ***
                  Я иду к тебе не на свидание -
                  На поминки по тебе по-прежнему.
                  Так уж повернуло мироздание,
                  Так оно устроено невежливо,
                  Что печали по всему хорошему
                  Я несу тебе сегодня бережно.
                  Я уже давно тобою брошена
                  Прежним, а подобрана - теперешним.
                  Мы друг друга не спугнем вопросами -
                  Научились мы вопросы сглаживать.
                  Как я дожила до этой осени? -
                  Как-то все жила и дожила же ведь.
                  Я иду к тебе не на свидание,
                  Чтобы жить безжалостно, без ретуши, -
                  Ты мне нужен, как напоминание,
                  Что тебя давно на свете нет уже.

                  ***
                  Не трави мне душу, не трави!
                  И не заставляй рыдать ночами.
                  Не такой хотела б я любви -
                  У меня такая за плечами:
                  Там, где безысходность и тоска
                  Горло перехлестывали туго,
                  Где себя искали по кускам,
                  Вдребезги разбившись друг о друга,
                  Где глухая мучила вина,
                  Не давая счастья и покоя...
                  Этого-то было дополна!
                  Ты бы предложил чего другое -
                  Ты бы предложил меня любить
                  Без тоски, без боли, без надрыва,
                  Чтобы я могла с тобою быть
                  Беззащитной, глупой и счастливой!
                  Ты бы предложил готовить щи.
                  А на эти грусти и печали
                  Ты другую дуру поищи,
                  У которой счастье за плечами.

                  ***
                  Кого винить тут - Фрейда, Канта ли? –
                  За хрупкость вечного сюжета:
                  Он говорил, что я талантлива
                  И злился на меня за это.
                  И утекало в эту трещину
                  Всё, что людьми в веках воспето.
                  И он прощал меня как женщину,
                  Но не простил во мне поэта.
                  Хоть я не знала большей радости,
                  Чем на него смотреть, немея.
                  Он мне прощал любые слабости,
                  Но не простил, что я сильнее.
                  И он твердил мне о порочности
                  Моей, меня убитой сделав.
                  Он думал - есть пределы прочности.
                  А оказалось - нет пределов!

                  • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:49#

                    [Комментарий удален]

                    • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:50#

                      Проняло со страшной силой. Спасибо!

                      • нат69  |21 марта 2011, 18:45#

                        Ой...Спасибо, Вера....так душевно ))))

                      • Belena  |21 марта 2011, 16:03#

                        Вера! Спасибо огромное!!

                      • ВладиВера  |21 марта 2011, 14:26#

                        Это стихотворение я впервые услышала в лагере. Девочка,прочитавшая его на конкурсе талантов,заняла 1е место,а я подошла к ней и попросила записать. Автора узнала уже гораздо позже - Констатин Ваншенкин, "МАЛЬЧИШКА":

                        Он был грозою нашего района,
                        Мальчишка из соседнего двора,
                        И на него с опаской, но влюбленно
                        Окрестная смотрела детвора.

                        Она к нему пристрастие имела,
                        Поскольку он командовал везде,
                        А плоский камень так бросал умело,
                        Что тот, как мячик, прыгал по воде.

                        В дождливую и ясную погоду
                        Он шел к пруду, бесстрашный, как всегда,
                        И посторонним не было прохода,
                        Едва он появлялся у пруда.

                        В сопровожденье преданных матросов,
                        Коварный, как пиратский адмирал,
                        Мальчишек бил, девчат таскал за косы
                        И чистые тетрадки отбирал.

                        В густом саду устраивал засады,
                        Играя там с ребятами в войну.
                        И как-то раз увидел он из сада
                        Девчонку незнакомую одну.

                        Забор вкруг сада был довольно ветхий
                        Любой мальчишка в дырки проходил,
                        Но он, как кошка, прыгнул прямо с ветки
                        И девочке дорогу преградил.

                        Она пред ним в нарядном платье белом
                        Стояла на весеннем ветерке
                        С коричневым клеенчатым портфелем
                        И маленькой чернильницей в руке.

                        Сейчас мелькнут разбросанные книжки
                        Не зря ж его боятся, как огня...
                        И вдруг она сказала:- Там мальчишки...
                        Ты проводи, пожалуйста, меня...

                        И он, от изумления немея,
                        Совсем забыв, насколько страшен он,
                        Шагнул вперед и замер перед нею,
                        Ее наивной смелостью сражен.

                        А на заборе дряхлом повисая,
                        Грозя сломать немедленно его,
                        Ватага адмиральская босая
                        Глядела на героя своего.

                        ...Легли на землю солнечные пятна.
                        Ушел с девчонкой рядом командир.
                        И подчиненным было непонятно,
                        Что это он из детства уходил.

                        • nostaljazz  |21 марта 2011, 14:52#

                          Отлично! Спасибо!

                        • Ily  |21 марта 2011, 14:41#

                          Евтушенко (И если сотня, воя оголтело, кого-то бьет,- пусть даже и за дело! - сто первым я не буду никогда!!).... Ахматова... Пастернак... Блок... Северянин (Я, гений Игорь Северянин, Своей победой упоен: Я повсеградно оэкранен! Я повсесердно утвержден!)... Цветаева... Гумилёв...

                          Н. Гумилёв
                          У КАМИНА
                          Наплывала тень... Догорал камин,
                          Руки на груди, он стоял один,
                          Неподвижный взор устремляя вдаль,
                          Горько говоря про свою печаль:

                          "Я пробрался в глубь неизвестных стран,
                          Восемьдесят дней шел мой караван;
                          Цепи грозных гор, лес, а иногда
                          Странные вдали чьи-то города,

                          И не раз из них в тишине ночной
                          В лагерь долетал непонятный вой.
                          Мы рубили лес, мы копали рвы,
                          Вечерами к нам подходили львы.

                          Но трусливых душ не было меж нас,
                          Мы стреляли в них, целясь между глаз.
                          Древний я отрыл храм из-под песка,
                          Именем моим названа река.

                          И в стране озер пять больших племен
                          Слушались меня, чтили мой закон.
                          Но теперь я слаб, как во власти сна,
                          И больна душа, тягостно больна;

                          Я узнал, узнал, что такое страх,
                          Погребенный здесь, в четырех стенах;
                          Даже блеск ружья, даже плеск волны
                          Эту цепь порвать ныне не вольны..."

                          И, тая в глазах злое торжество,
                          Женщина в углу слушала его.

                          • Tigresse  |21 марта 2011, 14:41#

                            А я, пожалуй, снова окуджавским заветом )))) :

                            Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
                            Остаются век, полвека, год, неделя, час,
                            Три минуты, две минуты, вовсе ничего...
                            Берегите нас. И чтобы все - за одного.

                            Берегите нас с грехами, с радостью и без.
                            Где-то, юный и прекрасный, ходит наш Дантес.
                            Он минувшие проклятья не успел забыть,
                            Но велит ему призванье пулю в ствол забить.

                            Где-то плачет наш Мартынов, поминает кровь.
                            Он уже убил надежды, он не хочет вновь.
                            Но судьба его такая, и свинец отлит,
                            И двадцатое столетье так ему велит.

                            Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
                            От поспешных приговоров, от слепых подруг.
                            Берегите нас, покуда можно уберечь.
                            Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

                            Только так не берегите, как борзых - псари!
                            Только так не берегите, как псарей - цари!
                            Будут вам стихи и песни, и еще не раз...
                            Только вы нас берегите. Берегите нас.

                            • Казя  |21 марта 2011, 14:57#

                              О Володе Высоцком я песню придумать решил:
                              Вот еще одному не вернуться домой из похода
                              Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил ...
                              Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.

                              Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом,
                              Отправляться и нам по следам по его по горячим.
                              Пусть кружит над Москвою орхипший его баритон,
                              Ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем

                              О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
                              Но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
                              Белый аист московский на белое небо взлетел,
                              Черный аист московский не черную землю спустился.

                              • Tigresse  |21 марта 2011, 15:11#

                                Ну, если "Поэты о поэтах", то не могу вот без этого:

                                Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
                                А если в точный срок - так в полной мере.
                                На цифре 26 один шагнул под пистолет,
                                Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

                                А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
                                "Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
                                Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
                                Чтоб не писал и ни о чем не думал.

                                С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
                                Вот и сейчас как холодом подуло:
                                Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
                                И Маяковский лег виском на дуло.

                                Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
                                Ребром вопрос поставил: или - или.
                                На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
                                А нынешние как-то проскочили.

                                Дуэль не состоялась или перенесена,
                                А в тридцать три распяли, но не сильно.
                                А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
                                Испачкала виски не так обильно.

                                Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
                                Терпенье, психопаты и кликуши!
                                Поэты ходят пятками по лезвию ножа
                                И режут в кровь свои босые души.

                                На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
                                Укоротить поэта! - вывод ясен.
                                И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
                                Зарезанный за то, что был опасен.

                                Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
                                Томитесь, как наложницы в гареме:
                                Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
                                Поэтов отодвинулись на время!

                                • Казя  |21 марта 2011, 15:19#

                                  все! Утаскиваю в избранное! Чувствую, читать не перечитать))
                                  "Жить прожить - не поле перейти!". (с)

                                  • Tigresse  |21 марта 2011, 15:36#

                                    А как Владимир Семеныч читал "Гул затих. Я вышел на подмостки"!! Это ж - А! )))))))))

                                    • Казя  |21 марта 2011, 15:50#

                                      Долгое время "Гамлет" (Пастернака) у меня был любимым, пока не доросла до "Магдалины" - видимо по-настоящему резанула жизнь пустотой, что так перевернулись значения этого стихотворения для меня лично

                                      У людей пред праздником уборка.
                                      В стороне от этой толчеи
                                      Обмываю миром из ведерка
                                      Я стопы пречистые твои.

                                      Шарю и не нахожу сандалий.
                                      Ничего не вижу из-за слез.
                                      На глаза мне пеленой упали
                                      Пряди распустившихся волос.

                                      Ноги я твои в подол уперла,
                                      Их слезами облила, Исус,
                                      Ниткой бус их обмотала с горла,
                                      В волосы зарыла, как в бурнус.

                                      Будущее вижу так подробно,
                                      Словно ты его остановил.
                                      Я сейчас предсказывать способна
                                      Вещим ясновиденьем сивилл.

                                      Завтра упадет завеса в храме,
                                      Мы в кружок собьемся в стороне,
                                      И земля качнется под ногами,
                                      Может быть, из жалости ко мне.

                                      Перестроятся ряды конвоя,
                                      И начнется всадников разъезд.
                                      Словно в бурю смерч, над головою
                                      Будет к небу рваться этот крест.

                                      Брошусь на землю у ног распятья,
                                      Обомру и закушу уста.
                                      Слишком многим руки для объятья
                                      Ты раскинешь по концам креста.

                                      Для кого на свете столько шири,
                                      Столько муки и такая мощь?
                                      Есть ли столько душ и жизней в мире?
                                      Столько поселений, рек и рощ?

                                      Но пройдут такие трое суток
                                      И столкнут в такую пустоту,
                                      Что за этот страшный промежуток
                                      Я до воскресенья дорасту.

                                      • Tigresse  |21 марта 2011, 16:05#

                                        Бродский нашел его парным (вернее, что это дуэт) с цветаевским

                                        О путях твоих пытать не буду,
                                        Милая! — ведь всё сбылось.
                                        Я был бос, а ты меня обула
                                        Ливнями волос —
                                        И — слез.

                                        Не спрошу тебя, какой ценою
                                        Эти куплены масла.
                                        Я был наг, а ты меня волною
                                        Тела — как стеною
                                        Обнесла.


                                        Наготу твою перстами трону

                                        Тише вод и ниже трав...

                                        Я был прям, а ты меня наклону

                                        Нежности наставила, припав.


                                        В волосах своих мне яму вырой,
                                        Спеленай меня без льна.
                                        — Мироносица! К чему мне миро?
                                        Ты меня омыла
                                        Как волна.
                                        И ведь правда! Они и правда диалогом звучат!

                                        • Казя  |21 марта 2011, 16:13#

                                          Потрясающие образы! Я не встречала... спасибо!

                                          О Парности - вам попадался ответ "Плиния младшего - Плинию старшему")) в ответ на "Письмо римскому другу" Бродского?
                                          У меня где-то есть на "жестком")) но я сама люблю цитировать
                                          "И напиться хочется так друг мой,
                                          Чтоб забыть - ты Старший Плиний, или Младший?!"

                                          • Tigresse  |21 марта 2011, 16:41#

                                            Не, я знаю только "Приезжай - попьем вина, закусим хлебом..." ))
                                            Это Письма Плиния Младшего, да? Читала в юности, и Марциала, помню, читала, но не помню ни-че-го! ((

                                • Elena_Irkutsk  |22 марта 2011, 12:38#

                                  О Володе Высоцком я песню придумать решил:
                                  Вот еще одному не вернуться домой из похода
                                  Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил ...
                                  Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа....
                                  ПАМЯТИ BЛАДИМИРА BЫСОЦКОГО / Андрей Вознесенский, 1980

                                  Не называйте его бардом.
                                  Он был поэтом по природе.
                                  Меньшого потеряли брата —
                                  всенародного Володю.

                                  Остались улицы Высоцкого,
                                  осталось племя в «levi straus»,
                                  от Чёрного и до Охотского
                                  страна неспетая осталась.

                                  Вокруг тебя за свежим дёрном
                                  растёт толпа вечноживая.
                                  Ты так хотел, чтоб не актёром —
                                  чтобы поэтом называли.

                                  Правее входа на Ваганьково
                                  могила вырыта вакантная.
                                  Покрыла Гамлета таганского
                                  землёй есенинской лопата.

                                  Дождь тушит свечи восковые…
                                  Всё, что осталось от Высоцкого,
                                  магнитофонной расфасовкою
                                  уносят, как бинты живые.

                                  Ты жил, играл и пел с усмешкою,
                                  любовь российская и рана.
                                  Ты в чёрной рамке не уместишься.
                                  Тесны тебе людские рамки.

                                  С какою страшной перегрузкой
                                  ты пел Хлопушу и Шекспира —
                                  ты говорил о нашем, русском,
                                  так, что щемило и щепило!

                                  Писцы останутся писцами
                                  в бумагах тленных и мелованных.
                                  Певцы останутся певцами
                                  в народном вздохе миллионном…

                                  • Tigresse  |22 марта 2011, 15:14#

                                    Слушайте, припомнила, какую шикарную пародию на Вознесенского забацал Леонид Филатов, это ж блеск!!! Вота:

                                    Таганка, девочка,
                                    Пижонка, дрянь!..
                                    Что ты наделала,
                                    Ты только глянь!..

                                    О, Апокалипсис
                                    Всея Москвы...
                                    Толпа, оскалившись,
                                    Крушит замки!..

                                    Даешь билетики!..
                                    А им в ответ:
                                    Билетов нетути!
                                    Физкульт-привет!..


                                    Такое скопление людей я видел только трижды в жизни: во время студенческих волнений в Гринвич-Виллидж, на фресках Сикейроса и в фильмах Бондарчука.
                                    Лоллобриджидочка,
                                    Чернявый бес,
                                    Вы были в джинсиках,
                                    А стали — без!..

                                    Очкарик и свитере,
                                    Второй Кювье,
                                    О как вам свистнули
                                    По голове!..

                                    Профессор с Запада,
                                    Заморский гость,
                                    Где ваши запонки,
                                    А также трость?..


                                    Знаменитости стояли в очереди особняком. Банионис кричал: «Я — Гойя!» Ему не верили. Все знали, что Гойя — Я.
                                    Кассирша в ботиках
                                    И в бигуди
                                    Вопит: о Господи,
                                    Не погуби!..

                                    Ату, лабазники,
                                    Ату, рвачи!
                                    Как ваши блайзеры
                                    Трещат в ночи!..

                                    Пусть мир за стеночкой
                                    Ревет в бреду!..
                                    Сижу, застенчивый,
                                    В шестом ряду.

                                    • Elena_Irkutsk  |22 марта 2011, 15:30#

                                      а пародия Вознесенского на Маяковского ?)
                                      ПОЭТ B ПАРИЖЕ \ Уличному художнику

                                      Лили Брик на мосту лежит,
                                      разутюженная машинами.
                                      Под подошвами, под резинами,
                                      как монетка, зрачок блестит!

                                      Пешеходы бросают мзду.
                                      И, как рана,
                                      Маяковский,
                                      щемяще ранний,
                                      как игральная карта в рамке,
                                      намалёван на том мосту!

                                      Каково Вам, поэт, с любимой?!
                                      Это надо ж – рвануть судьбой,
                                      чтобы ликом, как Хиросимой,
                                      отпечататься в мостовой!

                                      По груди Вашей толпы торопятся,
                                      Сена плещется под спиной.
                                      И, как божья коровка, автобусик
                                      мчит, щекочущий и смешной.

                                      Как волнение Вас охватывает!..
                                      Мост парит,
                                      ночью в поры свои асфальтовые,
                                      как сирень, впитавши Париж.

                                      Гений. Мот. Футурист с морковкой.
                                      Льнул к мостам. Был посол Земли…
                                      Никто не пришёл на Вашу выставку, Маяковский.
                                      Мы бы – пришли.

                                      Вы бы что-нибудь почитали,
                                      как фатально Вас не хватает!

                                      О, свинцовою пломбочкой-ночью
                                      опечатанные уста.

                                      И не флейта Ваш позвоночник —
                                      алюминиевый лёт моста!

                                      Маяковский, Вы схожи с мостом.
                                      Надо временем, как гимнаст,
                                      башмаками касаетесь РОСТА,
                                      а ладонями – нас.

                                      Ваша площадь мосту подобна,
                                      как машины из-под моста —
                                      Маяковскому под ноги
                                      Маяковская Москва!

                                      Маяковским громит подонков
                                      Маяковская чистота!

                                      Вам шумят стадионов тысячи.
                                      Как Вам думается?
                                      Как дышится,
                                      Маяковский, товарищ Мост?…

                                      Мост. Париж. Ожидаем звёзд.

                                      Притаился закат внизу,
                                      полоснувши по небосводу
                                      красным следом от самолёта,
                                      точно бритвою по лицу!

                                      • Elena_Irkutsk  |22 марта 2011, 15:34#

                                        еще про Маяковского - перечитала, и сегодня актуально звучит

                                        СОМНАМБУЛА
                                        Полемизировал с Магометом.
                                        Как подсолнечник, жёлт прикидом.
                                        Маяковский был первым скинхедом?
                                        Может, скажете – первым шахидом?!

                                        Но наивная боль кубиста
                                        перехлёстывала сквозь это.
                                        Сомнамбулическое самоубийство
                                        возвратило его в поэта.

                                        Он парит над Москвой лубочной,
                                        над Лубянкою криминальной.
                                        Гениальный он был любовник,
                                        остальное – конгениально.

                                        И в отличие от смоковницы
                                        с саксаулами,
                                        революция Маяковского —
                                        сексуальная!

                                        «Мяу-ковский» – вопили кошки.
                                        «Мао-конский» – глас протодьякона.
                                        Поэт играет в собственные кости.
                                        Как в небе «Як» или совесть св. Якова.

                                        Зазывая в глаза огромные,
                                        Киберматерью была его Лили.
                                        Убивались или любили.
                                        Или – или.

                                        Лилю Брик клеймили интриги:
                                        «Чёрный пояс на ней с резинками».
                                        Местечковый акцент меняли комбриги
                                        на метерлинковской.

                                        Не любил его критик в кофточке.
                                        Наш народ так его и не понял.
                                        Нацепив на лацкан морковку,
                                        уходил Маяковский по небу.

                                        Озарённая преступлением,
                                        вся страна подымалась в гору.
                                        Окровавленными ступенями
                                        по шинелям шли «разговоры».

                                        Рты заклеены, как конверты.
                                        Не удерживаюсь от трюизма:
                                        Маяковский – первая жертва
                                        государственного терроризма.

                                • nostaljazz  |21 марта 2011, 15:09#

                                  Девочка плачет: шарик улетел.
                                  Ее утешают, а шарик летит.

                                  Девушка плачет: жениха все нет.
                                  Ее утешают, а шарик летит.

                                  Женщина плачет: муж ушел к другой.
                                  Ее утешают, а шарик летит.

                                  Плачет старушка: мало пожила...
                                  А шарик вернулся, а он голубой.

                                  • Казя  |21 марта 2011, 15:16#

                                    =))
                                    Шарманка-шарлатанка,
                                    Как сладко ты поёшь!
                                    Шарманка-шарлатанка,
                                    Куда меня зовешь?

                                    Шагаю еле-еле -
                                    Вершок за пять минут.
                                    Ну как дойти до цели,
                                    Когда ботинки жмут?


                                    Работа есть работа,
                                    Работа есть всегда.
                                    Хватило б только пота
                                    На все мои года.

                                    Расплата за ошибки -
                                    Она ведь тоже труд.
                                    Хватило бы улыбки,
                                    Когда под ребра бьют.



                                    или же

                                    В склянке темного стекла из под импортного пива
                                    Роза красная цвела гордо и неторопливо.

                                    Исторический роман сочинял я понемногу,
                                    Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.

                                    Каждый пишет что он слышит,
                                    Каждый слышит, как он дышит.
                                    Как он дышит, так и пишет,
                                    Не стараясь угодить.
                                    Та природа захотела. Почему - не наше дело,
                                    Для чего, не нам судить.

                                    Были дали голубы, было вымысла в избытке
                                    И из собственной судьбы я выдергивал по нитке

                                    В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки
                                    И поручиком в отставке сам себя воображал


                                    Вымысел не есть обман, замысел - еще не точка.
                                    Дайте ж дописать роман до последнего листочка.

                                    И пока еще жива роза красная в бутылке,
                                    Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.

                                    Я присутствовала можно сказать на экстренном заседании, в одном творческом вузе в тот день когда из Парижа пришло известие(( и одна дама, "критикесса" жалась.. и мялась, упоминая дескать "да... мы слишком были суровы, а он слишком переживал за критику на "путешествие дилетантов", недопоняли, не доглядели, перегнули...

                                    • nostaljazz  |21 марта 2011, 15:20#

                                      "Хватило бы улыбки,
                                      Когда под ребра бьют."

                                      Регулярно сама себе цитирую...

                                      • Казя  |21 марта 2011, 15:25#

                                        А я в студенчестве, и в порыве юношеского максимализма... все напевала, да приговаривала:

                                        Антон Палыч Чехов, однажды заметил,
                                        Что умный любит учиться, а дурак учить!
                                        Сколько дураков я, в своей жизни встретил...
                                        Мне давно пора уже орден получить!

                                        (далее неприлично!)

                                        Дураки любят собираться в стаи - впереди главный, во все красе!
                                        В детстве я думал, что однажды встану -
                                        А дураков нету... улетели все

                                        =)) - вот это точно по памяти процитировала, но правда потому что пела, а не проговаривала)

                                        • Tigresse  |21 марта 2011, 15:44#

                                          О дураках - вот очень и ОЧЕНЬ!! )))))))))))) И есть у него еще одно, из последних и очень меня пугающих:
                                          Через два поколения выйдут на свет
                                          люди, которых сегодня нет.

                                          Им будут странными страхи мои,
                                          искаженный овал моего лица.
                                          Ниточка неразделенной любви
                                          вонзится пулею в их сердца.
                                          Им будет робость моя чужда,
                                          они раскованней будут и злей...
                                          Зависть, ненависть и вражда
                                          взойдут над просторами их полей.

                                      • Tigresse  |21 марта 2011, 15:50#

                                        Ох, да. На него и потом все лилось, лилось!... Сколько публикаций было гадостных. Но, я считаю, для человека такого достоинства это все не страшно!

                                  • Kitten  |21 марта 2011, 14:57#

                                    В начале 20 века в Испании сформировалось так называемое "Поколение 27 года", которое объединило в первую очередь писателей и поэтов, заявивших о себе в связи с празднованием 300-летия со дня смерти великого испанского поэта Луиса Гонгоры. Членами этой группы попытались в своем творчестве соединить традиции испанской поэзии и элементы авангардизма. В нашей стране из этой группы известен, пожалуй, только Федерико Гарсия Лорка. Но я очень люблю стихи другого представителя этого поколения - Хорхе Гильена. Вот одно из них.

                                    ДРУЗЬЯ



                                    Друзья. И только. Темный лес окрест.

                                    Открытость, ясность - разве надоест?

                                    Любовь, которой клятвы ни к чему,

                                    ты нас возносишь всех по одному

                                    и вместе, враз. И плещутся слова

                                    о берег, беззаботны и легки,

                                    и зеленеет берега трава,

                                    и зеленеет ленточка реки.

                                    Миг вольного паренья, час отрады:

                                    досуг, душа, открывшиеся клады!

                                    • nostaljazz  |21 марта 2011, 15:06#

                                      Спасибо! Это восхитительно!

                                      • нат69  |21 марта 2011, 18:52#

                                        Ой...Как мне нравится....Житать сто раз....все прочувствовать )))

                                    • Kitten  |21 марта 2011, 15:11#

                                      Ну, и раз уж Лена первым процитировала другого испанского поэта - Хуана Рамона Хименеса, то я позволю себе дать перевод еще одного его стихотворения.

                                      Мое сердце ушло вперед, -
                                      так часы убыстряют ход,
                                      размечтавшись о светлом часе...

                                      Но ко мне не явилось счастье:
                                      уломать его не дано
                                      никому из нас - ведь оно
                                      не отметка на циферблате!

                                      Хмурой явью заволокло
                                      это суетное число,
                                      обреченное на распятье...

                                      Отвожу, объятый тоской,
                                      стрелку сердца на непокой!

                                      • Казя  |21 марта 2011, 15:18#

                                        И то и другое, почему-то сильно бьет в одну жизненную ситуацию(( хотя... вопрос "почему-то" ну просто не уместен =)

                                        • Kitten  |21 марта 2011, 15:24#

                                          Кстати, о птичках, то есть о переводе. Первая строка стихотворения "Друзья" переведена не совсем точно. Третье предложение звучит так: "Все остальное темный лес". Понятно, что нужна рифма, но акцент-то уже поставлен по-другому. Вот и верь после этого переводам :)) А еще эта первая строка является одной из самых известных испаноязычных цитат о дружбе.

                                          • Казя  |21 марта 2011, 15:27#

                                            "А еще эта первая строка является одной из самых известных испаноязычных цитат о дружбе."
                                            Да уж! Мне с пятницы не дает покоя намек на шотландский диалект речи Шляпника! а ты тут такое! )))))))))))))))))

                                            • Kitten  |21 марта 2011, 15:33#

                                              Там не просто намек, а толстый и жирный намек :)))

                                      • ВладиВера  |21 марта 2011, 15:44#

                                        Ещё очень люблю "Бородино", "Смерть поэта" Лермонтова, "Рассказ танкиста" Твардовского. Да и вообще как любой нормальный человек я люблю красивый слог,ощущение чувств автора,его переживаний,сомнений,надежд. Наткнулась недавно на сайт "сделай сам",помогает писать стихи,ищет рифмы,если ввести две первые строчки четверостишия,то выдаёт ещё две,заключительные,строчки,с рифмой конечно,но без смысла абсолютно. И смех и грех читать подобное)

                                        • Belena  |21 марта 2011, 16:01#

                                          :)))) это не любимое, но в памяти (и в записной книжке корявым почерком) из юности остался стих Владимира Леви. Искренне полагала тогда, сейчас прочитала и согласна, что это текст песни для "Наутилуса Помпилиуса":))

                                          Любовь измеряется мерой прощения,
                                          привязанность - болью прощания,
                                          а ненависть - силой того отвращения,
                                          с которым ты помнишь свои обещания.

                                          И тою же мерой, с припадками ревности,
                                          тебя обгрызают, как рыбы-пирании,
                                          друзья и заботы, источники нервности,
                                          и всё-то ты знаешь заранее...

                                          Кошмар возрастает в пропорции к сумме
                                          развеявшихся иллюзий.
                                          Ты это предвидел. Ты благоразумен,
                                          ты взгляд своевременно сузил.
                                          Но время взрывается. Новый обычай
                                          родится, как частное мнение.
                                          Права человека по сущности - птичьи,
                                          а суть естества - отклонение,
                                          свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее
                                          Адаму, а Еве напутствие...
                                          Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
                                          она измеряется мерой отсутствия?

                                          Итак - подытожили. Жизнь - возвращение
                                          забытого займа, сиречь - завещание.
                                          Любовь измеряется мерой прощения,
                                          привязанность - болью прощания...

                                          • Казя  |21 марта 2011, 16:14#

                                            ? "друзья и заботы - источники нервности"... улыбнуло по-человечески)

                                            • Belena  |21 марта 2011, 16:21#

                                              вообще своеобразная вещь, мне кажется ))

                                            • Kitten  |21 марта 2011, 16:26#

                                              Знаю совсем не много его стихов, но все, что встречалось, всегда очень образно и лаконично. Вот удается человеку находить потрясающе емкие метафоры, которые вроде бы лежат на поверхности, но оказываются неожиданными: "взгляд своевременно сузил", "права человека по сущности - птичьи", "кошмар возрастает в пропорции к сумме развеявшихся иллюзий".

                                              • Belena  |21 марта 2011, 16:28#

                                                :) Кать, в каждой строчке практически

                                            • Мавритта  |21 марта 2011, 16:06#

                                              А мне ещё со школы запало в душу вот это стихотворение М. Ю. Лермонтова:

                                              Есть речи - значенье
                                              Темно иль ничтожно,
                                              Но им без волненья
                                              Внимать невозможно.

                                              Как полны их звуки
                                              Безумством желанья!
                                              В них слезы разлуки,
                                              В них трепет свиданья.

                                              Не встретит ответа
                                              Средь шума мирского
                                              Из пламя и света
                                              Рожденное слово;

                                              Но в храме, средь боя
                                              И где я ни буду,
                                              Услышав, его я
                                              Узнаю повсюду.

                                              Не кончив молитвы,
                                              На звук тот отвечу,
                                              И брошусь из битвы
                                              Ему я навстречу.
                                              1840

                                              • Belena  |21 марта 2011, 16:20#

                                                ну а люблю очень, простите все, кому оно кажется не изящным, конечно же, "Черного Человека"

                                                Друг мой, друг мой,
                                                Я очень и очень болен.
                                                Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
                                                То ли ветер свистит
                                                Над пустым и безлюдным полем,
                                                То ль, как рощу в сентябрь,
                                                Осыпает мозги алкоголь.

                                                Голова моя машет ушами,
                                                Как крыльями птица.
                                                Ей на шее ноги
                                                Маячить больше невмочь.
                                                Черный человек,
                                                Черный, черный,
                                                Черный человек
                                                На кровать ко мне садится,
                                                Черный человек
                                                Спать не дает мне всю ночь.

                                                Черный человек
                                                Водит пальцем по мерзкой книге
                                                И, гнусавя надо мной,
                                                Как над усопшим монах,
                                                Читает мне жизнь
                                                Какого-то прохвоста и забулдыги,
                                                Нагоняя на душу тоску и страх.
                                                Черный человек
                                                Черный, черный!

                                                "Слушай, слушай,-
                                                Бормочет он мне,-
                                                В книге много прекраснейших
                                                Мыслей и планов.
                                                Этот человек
                                                Проживал в стране
                                                Самых отвратительных
                                                Громил и шарлатанов.

                                                В декабре в той стране
                                                Снег до дьявола чист,
                                                И метели заводят
                                                Веселые прялки.
                                                Был человек тот авантюрист,
                                                Но самой высокой
                                                И лучшей марки.

                                                Был он изящен,
                                                К тому ж поэт,
                                                Хоть с небольшой,
                                                Но ухватистой силою,
                                                И какую-то женщину,
                                                Сорока с лишним лет,
                                                Называл скверной девочкой
                                                И своею милою.

                                                Счастье,- говорил он,-
                                                Есть ловкость ума и рук.
                                                Все неловкие души
                                                За несчастных всегда известны.
                                                Это ничего,
                                                Что много мук
                                                Приносят изломанные
                                                И лживые жесты.

                                                В грозы, в бури,
                                                В житейскую стынь,
                                                При тяжелых утратах
                                                И когда тебе грустно,
                                                Казаться улыбчивым и простым -
                                                Самое высшее в мире искусство".

                                                "Черный человек!
                                                Ты не смеешь этого!
                                                Ты ведь не на службе
                                                Живешь водолазовой.
                                                Что мне до жизни
                                                Скандального поэта.
                                                Пожалуйста, другим
                                                Читай и рассказывай".

                                                Черный человек
                                                Глядит на меня в упор.
                                                И глаза покрываются
                                                Голубой блевотой,-
                                                Словно хочет сказать мне,
                                                Что я жулик и вор,
                                                Так бесстыдно и нагло
                                                Обокравший кого-то.
                                                . . . . . . . . . . .

                                                Друг мой, друг мой,
                                                Я очень и очень болен.
                                                Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
                                                То ли ветер свистит
                                                Над пустым и безлюдным полем,
                                                То ль, как рощу в сентябрь,
                                                Осыпает мозги алкоголь.

                                                Ночь морозная.
                                                Тих покой перекрестка.
                                                Я один у окошка,
                                                Ни гостя, ни друга не жду.
                                                Вся равнина покрыта
                                                Сыпучей и мягкой известкой,
                                                И деревья, как всадники,
                                                Съехались в нашем саду.

                                                Где-то плачет
                                                Ночная зловещая птица.
                                                Деревянные всадники
                                                Сеют копытливый стук.
                                                Вот опять этот черный
                                                На кресло мое садится,
                                                Приподняв свой цилиндр
                                                И откинув небрежно сюртук.

                                                "Слушай, слушай! -
                                                Хрипит он, смотря мне в лицо,
                                                Сам все ближе
                                                И ближе клонится.-
                                                Я не видел, чтоб кто-нибудь
                                                Из подлецов
                                                Так ненужно и глупо
                                                Страдал бессонницей.

                                                Ах, положим, ошибся!
                                                Ведь нынче луна.
                                                Что же нужно еще
                                                Напоенному дремой мирику?
                                                Может, с толстыми ляжками
                                                Тайно придет "она",
                                                И ты будешь читать
                                                Свою дохлую томную лирику?

                                                Ах, люблю я поэтов!
                                                Забавный народ.
                                                В них всегда нахожу я
                                                Историю, сердцу знакомую,-
                                                Как прыщавой курсистке
                                                Длинноволосый урод
                                                Говорит о мирах,
                                                Половой истекая истомою.

                                                Не знаю, не помню,
                                                В одном селе,
                                                Может, в Калуге,
                                                А может, в Рязани,
                                                Жил мальчик
                                                В простой крестьянской семье,
                                                Желтоволосый,
                                                С голубыми глазами...

                                                И вот стал он взрослым,
                                                К тому ж поэт,
                                                Хоть с небольшой,
                                                Но ухватистой силою,
                                                И какую-то женщину,
                                                Сорока с лишним лет,
                                                Называл скверной девочкой
                                                И своею милою"

                                                "Черный человек!
                                                Ты прескверный гость.
                                                Это слава давно
                                                Про тебя разносится".
                                                Я взбешен, разъярен,
                                                И летит моя трость
                                                Прямо к морде его,
                                                В переносицу...
                                                . . . . . . . . . .

                                                ...Месяц умер,
                                                Синеет в окошко рассвет.
                                                Ах ты, ночь!
                                                Что ты, ночь, наковеркала?
                                                Я в цилиндре стою.
                                                Никого со мной нет.
                                                Я один...
                                                И разбитое зеркало...

                                                • Tigresse  |21 марта 2011, 16:48#

                                                  Это тоже одно из любимейших у меня. И образ-то многоликий, очень интересный! А все от Пушкина ведь! Вот у ВЫсоцкого

                                                  Мой черный человек в костюме сером!..
                                                  Он был министром, домуправом, офицером,
                                                  Как злобный клоун он менял личины
                                                  И бил под дых, внезапно, без причины.

                                                  И, улыбаясь, мне ломали крылья,
                                                  Мой хрип порой похожим был на вой,
                                                  И я немел от боли и бессилья
                                                  И лишь шептал: Спасибо, что живой.

                                                  Я суеверен был, искал приметы,
                                                  Что мол, пройдет, терпи, все ерунда...
                                                  Я даже прорывался в кабинеты
                                                  И зарекался: Больше - никогда!

                                                  Вокруг меня кликуши голосили:
                                                  В Париж мотает, словно мы в Тюмень,-
                                                  Пора такого выгнать из России!
                                                  Давно пора,- видать, начальству лень.

                                                  Судачили про дачу и зарплату:
                                                  Мол, денег прорва, по ночам кую.
                                                  Я все отдам - берите без доплаты
                                                  Трехкомнатную камеру мою.

                                                  И мне давали добрые советы,
                                                  Чуть свысока похлопав по плечу,
                                                  Мои друзья - известные поэты:
                                                  Не стоит рифмовать кричу - торчу.

                                                  И лопнула во мне терпенья жила -
                                                  И я со смертью перешел на ты,
                                                  Она давно возле меня кружила,
                                                  Побаивалась только хрипоты.

                                                  Я от суда скрываться не намерен:
                                                  Коль призовут - отвечу на вопрос.
                                                  Я до секунд всю жизнь свою измерил
                                                  И худо-бедно, но тащил свой воз.

                                                  Но знаю я, что лживо, а что свято,-
                                                  Я это понял все-таки давно.
                                                  Мой путь один, всего один, ребята,-
                                                  Мне выбора, по счастью, не дано.

                                                • ВладиВера  |21 марта 2011, 16:32#

                                                  Многое нравится у Омара Хайямы.

                                                  Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало.
                                                  Два важных правила запомни для начала:
                                                  Ты лучше голодай, чем что попало ешь,
                                                  И лучше будь один, чем вместе с кем попало!

                                                  • Kassaya  |21 марта 2011, 17:11#

                                                    О, вера наших матерей,
                                                    Вовек не знающая меры,
                                                    Святая, трепетная вера
                                                    В нас, подрастающих детей,

                                                    Её, как свет в березняке,
                                                    Не вытравит ничто на свете:
                                                    Ни единицы в дневнике,
                                                    Ни злые жалобы соседей.

                                                    Уж матери - такой народ - вздохнут,
                                                    Нас долгим взглядом смеряв:
                                                    Пусть и расстроятся, пройдет,
                                                    И снова верят, верят, верят.

                                                    Как верят матери одни
                                                    Взыскательно и терпеливо.
                                                    И - не крикливые - они
                                                    Не почитают это дивом.

                                                    И просто нипочем года
                                                    Их вере, трепетной и нежной,
                                                    Вот только мы-то не всегда
                                                    Оправдываем их надежды.
                                                    from uucyc.ru

                                                    • Kassaya  |21 марта 2011, 17:13#

                                                      Мы любовь свою схоронили
                                                      Крест поставили на могиле.
                                                      "Слава Богу!" - сказали оба...
                                                      Только встала любовь из гроба,
                                                      Укоризненно нам кивая:
                                                      - Что ж вы сделали? Я живая!..

                                                      Юлия Друнина

                                                      • ивв  |21 марта 2011, 17:14#

                                                        Жизнь прожить – нехитрая наука:
                                                        отыщи любовь, да сбереги…
                                                        Место жизни – ближняя округа,
                                                        далью не прельщайся, не беги.

                                                        Даже если жизнь обыкновенна,
                                                        делай все , что можешь, от души.
                                                        Понимай всему живому цену
                                                        и судить чужого не спеши.

                                                        Трать себя, живи неосторожно,
                                                        выгод не считай, не мелочись…
                                                        Пусть с людьми и сложно, и тревожно,
                                                        ты пойми их суетную жизнь.

                                                        Жизнь, коль вдуматься, простая штука.
                                                        Главное, ни разу не предать.
                                                        Жизнь – совсем не сука и не скука,
                                                        если станешь дальним сострадать.

                                                        И живи! В любую непогоду!
                                                        Сочиняй свой собственный мотив.
                                                        А любить жену, друзей, природу –
                                                        не такой уж, право, примитив.

                                                        Эльдар Рязанов 1998 год

                                                        • sudarikova  |21 марта 2011, 17:35#

                                                          Володин

                                                          Медленные приближались даты,
                                                          чтоб настать — и промелькнуть тотчас.
                                                          Как мы ждали праздников когда-то!
                                                          Как они обманывали нас...

                                                          Из Вертинского

                                                          Где Вы теперь? Кто Вам целует пальцы?
                                                          Куда ушел Ваш китайчонок Ли?..
                                                          Вы, кажется, потом любили португальца,
                                                          А может быть, с малайцем Вы ушли...

                                                          из Высоцкого

                                                          Возвращаются все, кроме лучших друзей,
                                                          Кроме самых любимых и преданных женщин.
                                                          Возвращаются все, кроме тех, кто нужней.
                                                          Я не верю судьбе, а себе - еще меньше.

                                                          Но мне хочется верить, что это не так,
                                                          Что сжигать корабли скоро выйдет их моды.
                                                          Я, конечно, вернусь весь в друзьях и мечтах,
                                                          Я, конечно, спою - не пройдет и полгода.

                                                          из Цветаевой

                                                          Квиты: вами я объедена,
                                                          Мною — живописаны.
                                                          Вас положат — на обеденный,
                                                          А меня — на письменный...

                                                          • Kassaya  |21 марта 2011, 17:36#

                                                            Цветаева хороша!

                                                          • sudarikova  |21 марта 2011, 17:50#

                                                            Ахматова

                                                            Чернеет дорога приморского сада,
                                                            Желты и свежи фонари.
                                                            Я очень спокойная. Только не надо
                                                            Со мною о нем говорить.
                                                            Ты милый и верный, мы будем друзьями...
                                                            Гулять, целоваться, стареть...
                                                            И легкие месяцы будут над нами,
                                                            Как снежные звезды, лететь.

                                                            и это Ахматова

                                                            Под узорной скатертью
                                                            Не видать стола.
                                                            Я стихам не матерью -
                                                            Мачехой была.
                                                            Эх, бумага белая,
                                                            Строчек ровный ряд.
                                                            Сколько раз глядела я,
                                                            Как они горят.
                                                            Сплетней изувечены,
                                                            Биты кистенем,
                                                            Мечены, мечены
                                                            Каторжным клеймом.

                                                            • нат69  |21 марта 2011, 18:53#

                                                              Ахматова давняя любовь моя ))))

                                                            • Nika-Designer  |21 марта 2011, 18:24#

                                                              Позволю выложить свое поздравление:

                                                              ***
                                                              Ну что же, милые поэты,
                                                              Сегодня день по праву ваш!
                                                              Вам посвятим свои куплеты.
                                                              Где кружка, то есть карандаш?

                                                              Нам не прожить теперь без музы,
                                                              Без добрых и душевных тем.
                                                              Мы вам клянемся очень дружно,
                                                              Что жаждем срочных перемен.

                                                              Мы выучим про ямбы и хореи,
                                                              И посвятим вам свой сонет.
                                                              С поэзией в сто крат милее -
                                                              Она несет прозренья свет!

                                                              Под силой слова вмиг отступит
                                                              Унынье серых, будних дней,
                                                              Век благозвучия наступит.
                                                              Поэты, новых вам идей!

                                                              с ДНЕМ ПОЭЗИИ! :)

                                                              • Nika-Designer  |21 марта 2011, 18:25#

                                                                А теперь читаем строки Бэллы Ахмадулиной.

                                                                ДЕНЬ ПОЭЗИИ

                                                                Какой безумец празднество затеял
                                                                и щедро Днем поэзии нарек?
                                                                По той дороге, где мой след затерян,
                                                                стекается на празднество народ.

                                                                О славный день, твои гуляки буйны.
                                                                И на себя их смелость не беру.
                                                                Ты для меня - торжественные будни.
                                                                Не пировать мне на твоем пиру.

                                                                А в публике - доверье и смущенье.
                                                                Как добрая душа ее проста.
                                                                Великого и малого смешенье
                                                                не различает эта доброта.

                                                                Пока дурачит слух ее невежда,
                                                                пока никто не видит в этом зла,
                                                                мне остается смутная надежда,
                                                                что праздники случаются не зря.

                                                                Не зря слова поэтов осеняют,
                                                                не зря, когда звучат их голоса,
                                                                у мальчиков и девочек сияют
                                                                восторгом и неведеньем глаза.

                                                                • acent007  |21 марта 2011, 18:40#

                                                                  Редьярд Киплинг

                                                                  Заповедь

                                                                  Владей собой среди толпы смятенной,
                                                                  Тебя клянущей за смятенье всех,
                                                                  Верь сам в себя, наперекор вселенной,
                                                                  И маловерным отпусти их грех;
                                                                  Пуст час не пробил - жди, не уставая,
                                                                  Пусть лгут лжецы - не снисходи до них;
                                                                  Умей прощать и не кажись, прощая,
                                                                  Великодушней и мудрей других.

                                                                  Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
                                                                  И мыслить, мысли не обожествив;
                                                                  Равно встречай успех и поруганье
                                                                  Не забывая, что их голос лжив;
                                                                  Останься тих, когда твоё же слово
                                                                  Калечит плут, чтоб уловить глупцов;
                                                                  Когда вся жиэнь разрушена, и снова
                                                                  Ты должен всё воссоздать с основ.

                                                                  Умей поставить, в радостной надежде,
                                                                  На карту всё, что накопил с трудом,
                                                                  Всё проиграть и нищим стать, как прежде,
                                                                  И никогда не пожалеть о том;
                                                                  Умей принудить сердце, нервы, тело
                                                                  Тебе служить, когда в твоей груди
                                                                  Уже давно всё пусто, всё сгорело
                                                                  И только Воля говорит: "Иди!".

                                                                  Останься прост, беседуя с царями,
                                                                  Останься честен, говоря с толпой;
                                                                  Будь прям и твёрд с врагами и друзьями,
                                                                  Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
                                                                  Наполни смыслом каждое мгновенье,
                                                                  Часов и дней неуловимый бег, -
                                                                  Тогда весь мир ты примешь во владенье,
                                                                  Тогда, мой сын, ты будешь Человек!

                                                                  • acent007  |21 марта 2011, 18:42#

                                                                    Любимое стихотворение.

                                                                    • Magiia  |21 марта 2011, 19:57#

                                                                      У Цветаевой есть:

                                                                      Каждый стих - дитя любви,
                                                                      Нищий незаконнорожденный.
                                                                      Первенец - у колеи
                                                                      На поклон ветрам - положенный.

                                                                      Сердцу - ад и алтарь,
                                                                      Сердцу - рай и позор.
                                                                      Кто - отец? Может - царь,
                                                                      Может - царь, может - вор.

                                                                      • Magiia  |21 марта 2011, 19:59#

                                                                        И еще Цветаевой:

                                                                        Моим стихам, написанным так рано,
                                                                        Что и не знала я, что я - поэт,
                                                                        Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
                                                                        Как искры из ракет,

                                                                        Ворвавшимся, как маленькие черти,
                                                                        В святилище, где сон и фимиам,
                                                                        Моим стихам о юности и смерти,
                                                                        - Нечитанным стихам! -

                                                                        Разбросанным в пыли по магазинам
                                                                        (Где их никто не брал и не берет!),
                                                                        Моим стихам, как драгоценным винам,
                                                                        Настанет свой черед.

                                                                        • ocean0808  |22 марта 2011, 00:16#

                                                                          Очень люблю творчество Цветаевой

                                                                      • sevenkar  |21 марта 2011, 20:12#

                                                                        Не собирайте золото и камни

                                                                        Зачем вам, люди, золото и камни?
                                                                        Да будут переполнены сердца
                                                                        Живой мечтой, пылающей, как уголь.
                                                                        Достаньте драгоценные рубины
                                                                        Из гордых взглядов ангелов.
                                                                        Испейте
                                                                        Воды холодной из колодцев ада.
                                                                        Но только не копите драгоценных
                                                                        Камней и побрякушек золотых,
                                                                        Достойных разве жалких попрошаек,-
                                                                        А подарите, люди, детям вашим
                                                                        Еще никем не виданную силу
                                                                        Прорваться сквозь небесные врата.

                                                                        • sevenkar  |22 марта 2011, 22:40#

                                                                          Не указала автора...
                                                                          Эдит Седергран (современница Блока и Ахматовой), родилась в Петербурге в 1892 г., родители финские шведы... Прожила неполных 30 лет, осталось 4 поэтических сборника.

                                                                        • misisX  |21 марта 2011, 22:32#

                                                                          Belena, спасибо,что напомнили! Это моё любимое стихотворение В. Леви.
                                                                          Любовь измеряется мерой прощения,
                                                                          привязанность - болью прощания...
                                                                          Психотерапевтическое восприятие человеческих отношений очень точно!

                                                                          • Belena  |22 марта 2011, 11:15#

                                                                            :)) а вот это:

                                                                            а ненависть - силой того отвращения,
                                                                            с которым ты помнишь свои обещания.

                                                                          • ocean0808  |22 марта 2011, 00:15#

                                                                            Сколько необычайно красивых стихов написано. Я осмелюсь написать свое. Мне далеко до Леви и Цветаевой:))))) Не судите строго........
                                                                            Друзьям...
                                                                            Друзья мои,
                                                                            И в радости, и в горе
                                                                            Не оставляйте вы меня одну.
                                                                            Когда взлечу я птицей к небу или когда пойду ко дну.
                                                                            Не упрекайте острым словом,
                                                                            Ведь верю вам я как себе.
                                                                            Друзья мои, и в радости, и в горе
                                                                            Спасибо вам, что есть вы на Земле.

                                                                            • Бестия  |22 марта 2011, 01:52#

                                                                              Поздравляю всех наших девочек-поэтов и желаю им добрых и щедрых муз! :)

                                                                              • Elena_Irkutsk  |22 марта 2011, 11:12#

                                                                                Мне ни к чему одические рати
                                                                                И прелесть элегических затей.
                                                                                По мне, в стихах все быть должно некстати,
                                                                                Не так, как у людей.

                                                                                Когда б вы знали, из какого сора
                                                                                Растут стихи, не ведая стыда,
                                                                                Как желтый одуванчик у забора,
                                                                                Как лопухи и лебеда.

                                                                                Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
                                                                                Таинственная плесень на стене…
                                                                                И стих уже звучит, задорен, нежен,
                                                                                На радость вам и мне.

                                                                                Анна Ахматова / 21 января 1940г.

                                                                              • ustasia  |22 марта 2011, 03:25#

                                                                                В советские времена день Поэзии отмечали 28 марта, почему-то... Запомнилось, что накануне, 27-го, был день Театра, а потом рассказывали, что день поэзии 28...

                                                                                • ustasia  |22 марта 2011, 03:29#

                                                                                  ну если уж на то пошло, то вспомним любимого нашего, поэта, Оскара Уайльда:

                                                                                  Баллада Рэддингской тюрьмы

                                                                                  Ведь каждый, кто на свете жил,
                                                                                  Любимых убивал,
                                                                                  Один - жестокостью, другой -
                                                                                  Отравою похвал,
                                                                                  Коварным поцелуем - трус,
                                                                                  А смелый - наповал.

                                                                                  Один убил на склоне лет,
                                                                                  В расцвете сил - другой.
                                                                                  Кто властью золота душил,
                                                                                  Кто похотью слепой,
                                                                                  А милосердный пожалел:
                                                                                  Сразил своей рукой.

                                                                                  Кто слишком преданно любил,
                                                                                  Кто быстро разлюбил,
                                                                                  Кто покупал, кто продавал,
                                                                                  Кто лгал, кто слезы лил,
                                                                                  Но ведь не каждый принял смерть
                                                                                  За то, что он убил.

                                                                                  • Бестия  |22 марта 2011, 03:33#

                                                                                    И Андрея Вознесенского:

                                                                                    «Тьма-тьма-тьма» – врезал я по овалу,
                                                                                    «тьматьматьма» – пока не проступало:
                                                                                    «мать-мать-мать». Жизнь обретала речь.

                                                                                    • ВладиВера  |22 марта 2011, 10:46#

                                                                                      Несколько лет назад познакомилась с прекрасным творчеством Эдуарда Асадова. Слепой поэт,стихи которого берут за душу своей жизненностью.

                                                                                      Шар луны под звездным абажуром
                                                                                      Озарял уснувший городок.
                                                                                      Шли, смеясь, по набережной хмурой
                                                                                      Парень со спортивною фигурой
                                                                                      И девчонка - хрупкий стебелек.

                                                                                      Видно, распалясь от разговора,
                                                                                      Парень между прочим рассказал,
                                                                                      Как однажды в бурю ради спора
                                                                                      Он морской залив переплывал,

                                                                                      Как боролся с дьявольским теченьем,
                                                                                      Как швыряла молнии гроза.
                                                                                      И она смотрела с восхищеньем
                                                                                      В смелые горячие глаза...

                                                                                      А потом, вздохнув, сказала тихо:
                                                                                      - Я бы там от страха умерла.
                                                                                      Знаешь, я ужасная трусиха,
                                                                                      Ни за что б в грозу не поплыла!

                                                                                      Парень улыбнулся снисходительно,
                                                                                      Притянул девчонку не спеша
                                                                                      И сказал: - Ты просто восхитительна,
                                                                                      Ах ты, воробьиная душа!

                                                                                      Подбородок пальцем ей приподнял
                                                                                      И поцеловал. Качался мост,
                                                                                      Ветер пел... И для нее сегодня
                                                                                      Мир был сплошь из музыки и звезд!

                                                                                      Так в ночи по набережной хмурой
                                                                                      Шли вдвоем сквозь спящий городок
                                                                                      Парень со спортивною фигурой
                                                                                      И девчонка - хрупкий стебелек.

                                                                                      А когда, пройдя полоску света,
                                                                                      В тень акаций дремлющих вошли,
                                                                                      Два плечистых темных силуэта
                                                                                      Выросли вдруг как из-под земли.

                                                                                      Первый хрипло буркнул: - Стоп, цыпленки!
                                                                                      Путь закрыт, и никаких гвоздей!
                                                                                      Кольца, серьги, часики, деньжонки -
                                                                                      Все, что есть, на бочку, и живей!

                                                                                      А второй, пуская дым в усы,
                                                                                      Наблюдал, как, от волненья бурый,
                                                                                      Парень со спортивною фигурой
                                                                                      Стал, спеша, отстегивать часы.

                                                                                      И, довольный, видимо, успехом,
                                                                                      Рыжеусый хмыкнул: - Эй, коза!
                                                                                      Что надулась?! - И берет со смехом
                                                                                      Натянул девчонке на глаза.

                                                                                      Дальше было все как взрыв гранаты:
                                                                                      Девушка беретик сорвала
                                                                                      И словами: - Мразь! Фашист проклятый!-
                                                                                      Как огнем, детину обожгла.

                                                                                      - Наглостью пугаешь? Врешь, подонок!
                                                                                      Ты же враг! Ты жизнь людскую пьешь!-
                                                                                      Голос рвется, яростен и звонок:
                                                                                      - Нож в кармане? Мне плевать на нож!

                                                                                      За убийство "стенка" ожидает.
                                                                                      Ну а коль от раны упаду,
                                                                                      То запомни: выживу, узнаю!
                                                                                      Где б ты ни был - все равно найду!

                                                                                      И глаза в глаза взглянула твердо.
                                                                                      Тот смешался: - Ладно... Тише, гром...-
                                                                                      А второй промямлил: - Ну их к черту! -
                                                                                      И фигуры скрылись за углом.

                                                                                      Лунный диск, на млечную дорогу
                                                                                      Выбравшись, шагал наискосок
                                                                                      И смотрел задумчиво и строго
                                                                                      Сверху вниз на спящий городок,

                                                                                      Где без слов по набережной хмурой
                                                                                      Шли, чуть слышно гравием шурша,
                                                                                      Парень со спортивною фигурой
                                                                                      И девчонка - "слабая натура",
                                                                                      "Трус" и "воробьиная душа".

                                                                                      (Трусиха, 1963 г.)

                                                                                      • ВладиВера  |22 марта 2011, 10:48#

                                                                                        или вот ещё:

                                                                                        Они студентами были.
                                                                                        Они друг друга любили.
                                                                                        Комната в восемь метров - чем не семейный дом?!
                                                                                        Готовясь порой к зачетам,
                                                                                        Над книгою или блокнотом
                                                                                        Нередко до поздней ночи сидели они вдвоем.

                                                                                        Она легко уставала,
                                                                                        И если вдруг засыпала,
                                                                                        Он мыл под краном посуду и комнату подметал.
                                                                                        Потом, не шуметь стараясь
                                                                                        И взглядов косых стесняясь,
                                                                                        Тайком за закрытой дверью белье по ночам стирал.

                                                                                        Но кто соседок обманет -
                                                                                        Тот магом, пожалуй, станет.
                                                                                        Жужжал над кастрюльным паром их дружный
                                                                                        осиный рой.
                                                                                        Ее называли "лентяйкой",
                                                                                        Его - ехидно - "хозяйкой",
                                                                                        Вздыхали, что парень - тряпка и у жены под пятой.

                                                                                        Нередко вот так часами
                                                                                        Трескучими голосами
                                                                                        Могли судачить соседки, шинкуя лук и морковь.
                                                                                        И хоть за любовь стояли,
                                                                                        Но вряд ли они понимали,
                                                                                        Что, может, такой и бывает истинная любовь!

                                                                                        Они инженерами стали.
                                                                                        Шли годы без ссор и печали.
                                                                                        Но счастье - капризная штука, нестойка порой,
                                                                                        как дым.
                                                                                        После собранья, в субботу,
                                                                                        Вернувшись домой с работы,
                                                                                        Жену он застал однажды целующейся с другим.

                                                                                        Нет в мире острее боли.
                                                                                        Умер бы лучше, что ли!
                                                                                        С минуту в дверях стоял он, уставя в пространство взгляд.
                                                                                        Не выслушал объяснений, Не стал выяснять отношений, Не взял ни рубля, ни рубахи, а молча шагнул назад...
                                                                                        С неделю кухня гудела:
                                                                                        "Скажите, какой Отелло!
                                                                                        Ну целовалась, ошиблась... немного взыграла кровь!..
                                                                                        А он не простил - слыхали?"
                                                                                        Мещане! Они и не знали,
                                                                                        Что, может, такой и бывает истинная любовь!

                                                                                        1960 г.

                                                                                      • ВладиВера  |22 марта 2011, 11:33#

                                                                                        Аптека счастья
                                                                                        (Шутка)

                                                                                        Сегодня - кибернетика повсюду.
                                                                                        Вчерашняя фантастика - пустяк!
                                                                                        А в будущем какое будет чудо?
                                                                                        Конечно, точно утверждать не буду,
                                                                                        Но в будущем, наверно, будет так:

                                                                                        Исчезли все болезни человека.
                                                                                        А значит, и лекарства ни к чему!
                                                                                        А для духовных радостей ему
                                                                                        Открыт особый магазин-аптека.

                                                                                        Какая б ни была у вас потребность,
                                                                                        Он в тот же миг откликнуться готов:
                                                                                        - Скажите, есть у вас сегодня нежность?
                                                                                        - Да, с добавленьем самых теплых слов.

                                                                                        - А мне бы счастья, бьющего ключом?
                                                                                        Какого вам: на месяц? На года?
                                                                                        - Нет, мне б хотелось счастья навсегда!
                                                                                        - Такого нет. Но через месяц ждем!

                                                                                        - А я для мужа верности прошу!
                                                                                        - Мужская верность? Это, право, сложно...
                                                                                        Но ничего. Я думаю, возможно.
                                                                                        Не огорчайтесь. Я вам подыщу.

                                                                                        - А мне бы капель трепета в крови.
                                                                                        Я - северянин, человек арктический.
                                                                                        - А мне - флакон пылающей любви
                                                                                        И полфлакона просто платонической!

                                                                                        - Мне против лжи нельзя ли витамин?
                                                                                        - Пожалуйста, и вкусен, и активен!
                                                                                        - А есть для женщин "Антиговорин"?
                                                                                        - Есть. Но пока что малоэффективен...


                                                                                        - А покоритель сердца есть у вас?
                                                                                        - Да. Вот магнит. Его в кармашке носят.
                                                                                        Любой красавец тут же с первых фраз
                                                                                        Падет к ногам и женится на вас
                                                                                        Мгновенно. Даже имени не спросит.

                                                                                        - А есть "Аитискандальная вакцина"?
                                                                                        - Есть в комплексе для мужа и жены:
                                                                                        Жене - компресс с горчицей, а мужчине
                                                                                        За час до ссоры - два укола в спину
                                                                                        Или один в сидячью часть спины...

                                                                                        - Мне "Томный взгляд" для глаз любого цвета!
                                                                                        - Пожалуйста, по капле перед сном.
                                                                                        - А мне бы страсти...
                                                                                        - Страсти - по рецептам!
                                                                                        Страстей и ядов так не выдаем!

                                                                                        - А мне вон в тех коробочках хотя бы,
                                                                                        "Признание в любви"! Едва нашла!
                                                                                        - Какое вам: со свадьбой иль без свадьбы?
                                                                                        - Конечно же, признание со свадьбой.
                                                                                        Без свадьбы хватит! Я уже брала!..

                                                                                        - А как, скажите, роды облегчить?
                                                                                        - Вот порошки. И роды будут гладки.
                                                                                        А вместо вас у мужа будут схватки.
                                                                                        Вы будете рожать, а он - вопить.

                                                                                        Пусть шутка раздувает паруса!
                                                                                        Но в жизни нынче всюду чудеса!
                                                                                        Как знать, а вдруг, еще при нашем веке,
                                                                                        Откроются такие вот аптеки?!

                                                                                        • Elena_Irkutsk  |22 марта 2011, 11:46#

                                                                                          про апртеки было еще у Блока ))
                                                                                          * * *
                                                                                          Ночь, улица, фонарь, аптека,
                                                                                          Бессмысленный и тусклый свет.
                                                                                          Живи еще хоть четверть века -
                                                                                          Все будет так. Исхода нет.

                                                                                          Умрешь - начнешь опять сначала
                                                                                          И повторится все, как встарь:
                                                                                          Ночь, ледяная рябь канала,
                                                                                          Аптека, улица, фонарь. / 10 октября 1912

                                                                                          • ВладиВера  |22 марта 2011, 12:38#

                                                                                            блоковские ночные аптеки очень люблю. помню ещё рекламу по телевизору с его стихом за кадром =)

                                                                                        • Елена Лесина  |22 марта 2011, 18:25#

                                                                                          Еще со школьной статьи поэзия Серебряного века для меня является притягательной. Люблю стихотворения А.Блока, И.Северянина, А.Белого, М.Кузьмина...

                                                                                          Пожалуйста, авторизуйтесь. Комментарии могут оставлять только зарегистрированные и пользователи
                                                                                          Сейчас на сайте

                                                                                          luleru, crost178, classandstyle, galina_koroleva, kat03.07@icloud.com, miladlv, chumenkoolga@yandex.ru, Orphie, KiDrONng, la_06, Mary696, moiseencko, 13Ksy1984, ok@sa@naaa, rinrinrin, vinipux73, Нуса Дуа, zem@on, Elena Shklyaeva, Sashirka, N.A.T.A.L.K.A, eusenkova, oxyku, Prima 111, Tatyana220307, дубницкая, podbuhanka, Милли1982, darya28, Nata22081972, marina_lavrova, busindra, katios, OKTAVIAN, tatybel, Rokersha, дарб, zebka, Аморе, elaxso, KatechkaKashurkina, eryzhkova, Rina_katerina, jmosina, xelga1102, , Anastasia2308, fedorenko-kate, aром 1, FOTIADI, iva1340, podstrigulka, TatianaLisovaya, anna_256777, kotkotey, El.prints, iValeria, jaska, marha, PelageyM, ogolodyuk, ahannabella, diana015, Nyuttavip, медуничка, Skaj, jul.liya, Victoria_lady_a, mar_ks, dascha83, ksen-2016, Зая_pink, SvetlankaKV34535, vik@to@riya@liza, Sam92, mavin, Agg, Oksaha, ana_20171, mama3D, оля-оля шо, mrs.bukina@mail.ru, Julianna_IV, svet@&, Мальвина12, cucusha, elen2525, kris69, ЛюбаД, diana0105, al()la, Rigel', kris_azatovna, rena-2016, М_НВ, sobksu, kivi1989, alisa521, котенок2011, kukumba23, Orotava, selena3003, Margo14, nady3619, madina_201712123, pyzhik87@mail.ru, Elly_ev, K.A.Panov, minaska, ekaterina505, Bars1976, iri~na!, Lea87, Masha.timash, Anna1809, Oksana0607, MaryRogojina, cybanova.n, --=Shepeleva=--, Валентинка1985, explosive, Анна0302, Labanphrionsa, Bronze784, ЮличЪ, olesya985, NurzerY777, Елена78, schorlite, Guslik, Miv05021970, -=hristina=, svetlik19, narcisizm, natalya_1989, yuliyaT, Iri_sh_, stereoraduga, Anna120792, madder_red, ольга711, Sakharnyy.mishka, anna4, VERAOKA, boatswain9000, maria045, kalisia, rozdik, Natalka933, Daria_Paris, jujurom, Tanya 2008, Marina1992m, kar-den, svetlana271174, valeriya-2016, ИЛЬ ДЕ БОТЭ, Disglair, tjbuzik, ЕваБрава, AneskaREN, Arven, n.nana, SOLARIS1, Микаэла, SkyN, love"i, olga1925, EfremovaEvgenia, Юлия Julia